Vem uppfann kärnvapnen? En man. Kalasjnikov? Också en man. Napalm, landminor, klusterbomber? Datavirus? Du gissar rätt. Män.
Män. Roten till allt ont här i världen. Det är vi som kidnappar barn och säljer dem som slavar, det är vi som låser in utvecklingsstörda tonårsflickor och säljer deras kroppar till hänsynslösa svin, det är vi som rånar värdetransporter, kraschar flygplan i skyskrapor, invaderar Irak och det är vi som sprider främlingsfientlighet och misshandlar, trakasserar och demoniserar människor var enda brott är att de har en annan hudfärg än vår egen.
Vem uppfann kärnvapnen? En man. Kalasjnikov? Också en man. Napalm, landminor som ser ut som leksaker, klusterbomber? Datavirus? Du gissar rätt. Slå på teven, datorn eller köp en tidning. Du är garanterad hiskeliga historier om hemskheter utförda av män.
När världen en vacker dag går under och Gud avslutar sitt kapitel om mänsklighetens förehavanden kan du vara väldigt säker på att han skriver något i stil med: "En man sa åt en annan man att uppfinna en dödlig superbakterie som han sen beordrade en tredje man att sprida ut i fiendeland. En bra idé, men något gick snett. Alla dog."
Dessutom tjänar vi mer pengar och tar inte hand om barnpassning och blöjbyten. Där någonstans börjar det bli väldigt svårt att försvara vår blotta existens.
Jag står mitt i vimlet på efterfesten till Bokmässan 2010 i Göteborg på Elite Park Avenue. Till höger om mig passerar journalisten, författaren och programledaren Alexandra Pascalidou. Förre socialdemokratiske handels-, närings-, utbildnings- och kulturministern Leif Pagrotsky står och småpratar med lyrikgeniet Olle Ljungström. Bägge lyckligt ovetande om att de snart kommer att drabbas av min legendariske polare Nyström, vars svada först gör dem bägge mållösa och sedan blixtförbannade vid två isolerade "mingelincidenter".
Tommy Körberg trängs i baren med estradpoeten Bob Hansson och Claes Malmberg. Henrik Schyffert (vad lång du är!) seglar förbi bakom min rygg tätt följd av Killing-kollegan, författaren och journalisten Andres Lokko.
Trots de tunga komikernamnen står min andra polare Putte för kvällens roligaste manöver när han utnyttjar denna oöverträffade marknadsplattform till att sälja värmepumpar åt Mark Levengood med argumentet att han som är så trevlig måste vara klimatsmart.
Mitt i smeten står jag, lagomt på arslet, och småpratar med två yppiga damer med rödvin på läpparna och Fi:s valmanifest i bakfickan. En mycket trevlig konversation ända tills en av dem inte kan hålla sig längre och styr in samtalet på ämnet män. Hatet mot män.
Jag nickar och håller med. Jag tar emot, suger åt mig, skäms som en hund och riktar blicken mot golvet i ett försök att agera kollektiv syndabock. Ingen vid sunt förnuft kan ju försvara en grupp som beter sig lika grisigt som vi män. Mitt i allt vansinne känner jag ändå att jag måste försöka komma med något som bryter hennes svada och som kan rättfärdiga mitt eget köns existens. Förutom det där med artens genetiska hälsa och våra bidrag i samband med befruktningsprocessen.
"När designade en kvinna senast något som SuperVeloce?", säger jag och nickar mot en Lamborghini Murciélago LP 670-4 SV som står parkerad utanför hotellets entré. Hon tappar talförmågan för ett ögonblick och stirrar på mig som om jag kom från Mars. Jag tar chansen och fortsätter.
"… eller när konstruerade en kvinna något så majestätiskt och bedårande vackert som Rolls Royce Phantom?"
Jag inser trots promillenivån att detta inte till fullo kan rättfärdiga den manliga DNA-strängens grava tillkortakommanden, hur underbara och fenomenalt spektakulära dessa bilar än är. Men det hinner jag helt enkelt inte berätta innan hon försvinner i vimlet.